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¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende,
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.

Netzahualcóyotl de Texcoco


12 de julio de 2016

esta manera de principio


Esta manera de principio
que no es sol ni es sombra
y no hay luz cuando la enciendes
pero la hay si la apagas
o resumes los compendios en dos o tres frases
discontinuas según la noche se queme
y los peces de las nubes
nos avisen de su llegada.

Este umbral de idiomas, intenso,
perenne, que hace del cuerpo no una llama
sino el ruido de la brea que arde
en el palo de la antorcha y luego eres tierra
o eres la ceniza de los días que fuiste,
el comienzo de una forma sólida
que te mira de lejos y te desconoce
en la confusión interminable de la niebla.

Este viaje al país de los desvíos
no me nombra y me culpo
de dar pasos dentro del círculo
que bordea las extensiones,
me culpo en el comienzo
cuando abro la boca y es como
si se abriera en canal mi vientre.

Alguna vez fui un ciervo
y no nacía.








11 de julio de 2016

Tema de Ío


Mi querido amigo Romà Alonso me ha hecho un hermoso e inolvidable regalo al escribir y dedicarme esta bella composición que ha titulado "Tema de Ío", un solo de piano interpretado por él mismo (otra versión de "Tema de Ío" formará parte de su próximo cd)
Con mi agradecimiento siempre, Romà, un abrazo

Y un abrazo para todos
Espero os guste, a mí me ha encantado, :)












Su web




30 de junio de 2016

poema


Tú dirás cualquier cosa
y yo diré ninguna.
Me quedaré mirando
cómo la sequía se adueña
de los bosques, cómo el agua desciende
desde mi boca
hacia la calma.







28 de junio de 2016

escuchar la tierra










En las estribaciones del pensamiento original
se demuestran todas las formas inmateriales.

El tiempo ha sido algo intangible entre las manos,
si te siento se me llenan de habitaciones
y los paraísos de todas las palabras
me arden cuerpo adentro
silabeando como llamas
entre las piernas.

Los ríos corren igual que si fueran tú.
El agua no estrangula mis labios.
Me crece la idea del génesis
y me pongo a escuchar la tierra
por la que regresas Adán.




(imagen cortesía de Juan Luis Seco)







24 de junio de 2016

y aún así descubro



Y aún así
descubro
el atardecer
sin pretextos.

No finjo colores
ni hay cerca
otro sol más peregrino.

No acaba nunca
el último rayo
de partirme al medio,
de abandonar mi piel
junto al sudor
de la brusca tormenta

al verme

venir desde el lado opuesto
sucediéndome avenida
dentro del aluvión
de mi sangre estallada.







23 de junio de 2016

 

polifonía


Insinúo los pronombres de tu saliva,
o tú o yo y tú y yo en la boca
descansan sobre el estanque de la lengua.

Cuantas veces si la voz
gritase respirando
silencio el lenguaje
de la palabra en su preámbulo
y en su gesto líquido
la hendidura de la vida
expone la estrechez de los labios
ceñidos a la curva

que inminencia en los adverbios,
que polifonía de ombligos
silabea la anatomía
del contorno del vértigo.








21 de junio de 2016




Voy a perder de vista el poema.
La casa donde se refugia es verde y roja, se integra en el espacio que nos rodea.
Ni una mano en la ventana ni la otra en la puerta. No se despide del amor.
Nadie entra a deshacerse como se deshace el cuerpo de nuestro poema entre los dedos.








16 de junio de 2016

Más allá de la estrella antigua


Más allá de la estrella antigua
una luz retrocede y en tus ojos
origina otra luz austral.

No hace frío en tu mirada, los hielos
se derriten con los vestigios
de las palabras que liberas
en la profundidad celeste
de tu lenguaje azul.

Regresan a ti las semillas
de lo imperecedero
y murmuras el manantial
de las mareas primitivas:
regresa a ti la voz más bella.








10 de junio de 2016






















¿recuerdas?


¿Recuerdas la hoja que tocamos?

tú bebiste el líquido
mientras el desprendimiento
manchaba tus labios
antes de darme a probar
la fruta separada del árbol;

bebí de tus dedos
y la sangre me hablaba:
soy yo mismo, soy el que te da
de beber más allá de la madera,
soy la hoja y su inquietud,
la rendición del tronco al viento,
el hueso después de roído.


¿Recuerdas la hoja que rozamos?

su forma de cuenco,
el modo de inclinar su borde
para escindirnos en dos mitades
unidas en el mismo sorbo
o mismo error de identidad
de la materia fluida.


¿Recuerdas la belleza de la hoja?

no era el elemento y su espejo,
el color salino de la coincidencia,
no era el fondo lejano,
la rama asombrándose de su pérdida,
el roce inequívoco del agua,
la frontera delimitando
la creación de lo infinito.








querrás


Querrás deshacerte de la mano
y de ti
y allá en el vértigo de no sentir nada
tal vez puedas morir
un día
o regresar al vientre de tu madre.







9 de junio de 2016

poema


Uno se va y no existe,
deja de soportar el frío.
Se acude al otro lado
donde la visita no es temporal
y se infinita el pasajero
en su búsqueda asintomática.

Otros silencios te esperan, pronuncian
casualidades ínfimas.
Una derrota en el pasillo sirve
a la enfermedad de defensa,
la salvaguardia no es lo que parece
ni es resguardo de sanación
para el estigma.

Mientras esto sucede
reconozco una boca
devorándome
             poema a poema.


*


Poem

Cineva dispare și nu mai există,
deja nu mai suferă de frig.
Ajunge în altă parte
unde șederea nu e temporală
și astfel se scufundă călătorul
în căutarea sa simptomatică.

Alte tăceri te așteaptă, pronunță
întâmplări nesemnificative.
O înfrângere în culoar e bună
pentru debilitarea apărării,
ori salvagardarea nu e reală
și nici nu folosește ca bon
pentru stigmatizare.

În timp ce toate acestea se întâmplă
observ o gură
ce mă devorează
          după fiecare poem.



Traducción al rumano de Andrei Langa






8 de junio de 2016


Fue en la madrugada de este domingo al lunes, a un paso de la medianoche.
La sorpresa, el hermoso regalo que me hicieron en el programa La noche en vela, de Rne.
Mi agradecimiento por las lágrimas de emoción en aquel instante precioso que siempre recordaré, a Pilar Tabares, a todos los colaboradores, a Alicia Mariño, por su voz, por recitar mis versos, uno de los poemas publicados en el libro Voces nuevas (XXIX Selección), de Editorial Torremozas.

Gracias también a todos los que os acercáis alguna vez hasta aquí.
Espero os guste, :)





Recita Alicia Mariño


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Dos enlaces –con el mismo audio- para escuchar el podcast completo (los versos hacia el minuto 8:35, a continuación unos comentarios acerca del libro, en la primera hora del programa)

http://rtve.es/a/3625382

http://www.ivoox.com/11791751


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Por si alguien desea el libro, enlace a su página en Torremozas

http://www.torremozas.com/epages/ea0701.sf/es_ES/?ObjectPath=/Shops/ea0701/Products/CT0299







2 de junio de 2016

























haciéndose la noche


Se hace la noche:
también la flor se oscurece
mirando el tiempo en sí
sin saber el que le queda
si algún pétalo
conseguirá latir
antes de ser real
la podredumbre
o la sequía.

Se hace la noche
y por hablar hablo
de ti:
exhala un arroyo
el ángulo herido
de mi lengua:
tiende a nadar
en el lenguaje de tu boca
sobrevenida en el gesto
nocturno que me enciende
y me quema.