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¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende,
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.

Netzahualcóyotl de Texcoco




29 de julio de 2013

lo




Suele ser polvo
de lo que me alimento
cuando escribo
bajo la cama.

Suele ser lo lírico
una ración de silencio
en mi comida diaria.

Suele ser alguna letra
ascendida al verso
lo que me duele,
lo que me mata.



1 comentario:

Julie Sopetrán dijo...

Bellísimo poema, con varias lecturas... Me ha encantado, porque polvo es lo que somos. Lo lírico es lo que escribes: Poesía... Y eso que te duele y te mata, puede ser lo finito en lo infinito. Sin duda el lo es tu poesía en evolución. Precioso.