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¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende,
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.

Netzahualcóyotl de Texcoco




11 de octubre de 2015

La mañana es tan gris


Escribo con un dedo el nombre                                                                                        
que el cristal encierra en su frío.                                                                                        
                                                                                                                                       
La mañana es tan gris.                                                                                                     
                                                                                                                                      
Esta mano posada                                                                                                          
en la blancura de la nieve                                                                                                
que no mancha ni cae es una sombra                                                                              
perpleja, un pájaro de sangre                                                                                         
dormido en el revuelo de sus alas.                                                                                  
¿Quién vendrá a despertarte, Federico,                                                                          
de tu luz en el vientre de la tierra?                                                                                   
                                                                                                                                     
Quién va a romper el vidrio,                                                                                           
quedarse bajo el cielo                                                                                                    
para cantar de noche al alba                                                                                          
y escuchar a la abeja que dulcísima                                                                                
le hace el amor al lirio de tu cuerpo                                                                                
con su lengua gitana.                                                                                                      
                                                                                                                                     
La mañana es gris y ha salido el sol                                                                                
como un incendio abrazado a las bocas                                                                         
que te ocultaron en las balas,                                                                                         
¿qué otras balas con su disfraz de acero                                                                        
te matan carne y polvo                                                                                                  
matándote palabra y alma?                                                                                            
                                                                                                                                    
El mar es verde,                                                                                                           
flota en la lejanía un árbol                                                                                             
y va haciendo camino,                                                                                                  
va soltando sus hojas como espadas:                                                                             
el agua le responde con cuchillos                                                                                  
verdes como el espejo rojo                                                                                           
del viento de tu voz                                                                                                      
                sobre las ramas.                                                                                           



A Federico García Lorca



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